Tengo una pierna roja y otra lila que bailan por las calles y trepan por las fachadas, piernas de colores, funámbulas en cuerdas de tender.
Los transeúntes asombrados las ven ascender…
… entre las heridas del cemento y los nidos de lagartija, y enfilar titiriteras el canalón plomo que brilla como plata.
Tropiezan con las pinzas. El enanito de jardín sin jardín se ríe, encaramado en el armario de productos de limpieza.
Se enredan en las lianas de las ventanas rojas. Las plantas con ínfulas de jardín botánico les cortan el paso.
Las piernas de colores se deslizan hasta el asfalto, bailan una sardana ante el arrobo de las chicas de corazones rojos que aman Barcelona y la indiferencia de quienes van a ninguna parte con prisas.
El leopardo de yeso ruge en su selva de kentia enmacetada y el gato grande hace ron, ron, muy acurrucado en su almohadón del color de una de mis piernas.
El niño retira su camión para que las piernas de colores salten sobre las sombras que dibuja el sol del mediodía, al pasar la sombra, me dijo el sombrero, las piernas bonitas no pagan dinero…
A la hora del ángelus, me tomo un café con hielo. Cruzo mis piernas encaramadas en el taburete de bar y le canto al camarero:
“que me sirvas una copa y muchas más, que me sirvas de una vez pa todo el año, que me pienso seriamente emborrachar…” que estoy harta de la crisis y de no ser rica para que el Estado costee mis caprichos.
Al llegar a casa compruebo que mi cámara me autorretrata sin mi consentimiento. Y mis piernas de colores ensayan nuevos pasos en la baranda del balcón mientras de fondo se oye el plañir de las teles: crisis, crisis, crisis...
