El perfume de las moreras

EL ALMACÉN DE LOS DÍAS PERDIDOS

2011-03-01T19:08:00.001+01:00

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La despedida

2010-11-29T21:11:00.021+01:00

Creo que ha llegado el momento de darle unas largas vacaciones a “El perfume de las moreras”

Desde 2007 que empezó a caminar, han sido 187 post, algunos muy entrañables para mí y otros más frívolos, pero en cada uno de ellos he puesto mi corazón, ese que late a deshora y asusta a los fonendos con su tic, tic, tac desordenado.

Necesito concentrarme y un poco de introspección y silencio para crear y esbozar mi nueva travesía. El año 2010 ha sido intenso en experiencias, unas buenas y otras no tan buenas que todavía no he procesado por falta de tiempo y sosiego.

Lo mejor del blog ha sido la oportunidad de contactar con personas de muchos lugares distintos, aprender y disfrutar con lo que me han contado y mostrado. Hacer amigos de verdad, de carne y hueso, con los que espero seguir comunicándome.

También creo que he perdido ingenio y frescura, que necesito renovarme. Algunos de mis post antiguos tienen más chispa, os lo aseguro.

Gracias a todos los que en algún momento habéis pasado por aquí, a los veteranos, que estáis desde el principio: Thoti, Ynaraud, ahora Tris, Carlota, Ñoco, Sam, antes Ordet. No puedo nombraros a todos los que sois algo más que amigos virtuales, porque la lista sería muy larga.

¡Hasta la vista!

Margarita: el encuentro

2010-11-20T20:47:00.009+01:00

Allí estaba Margarita, entibiándose al sol en el horroroso suelo de mi oficina. Mis compañeros se habían ido a tomar café y yo me disponía a lavarme las manos antes de comerme una manzana. Sana costumbre que según el refranero inglés keeps the doctor away.

Margarita era una reina ociosa y consentida. Cuyo único destino era engordar y parir sin descanso. Pero su majestad soñaba en secreto con llevar una vida aventurera, con enamorarse, con criar a sus propios hijos y no aquella ingente cantidad de larvas por las que no sentía NADA. Un día, burló a la guardia real y escapó del hormiguero.

A punto estuve de despanzurrarla con mi temible 41 enfundado en botas de motorista, aunque yo me desplace en Metro, que además de ser cómodas, me dan un toque salvaje.

Hola Margarita, le dije, no te esperaba tan pronto. La hormiga movió sus seis patas reculando inquieta. La curiosidad y el deseo de compañía vencieron al miedo y me siguió. Se la veía tan negra en el lavamanos, tan fuera de lugar, tan desamparada…

Margarita lleva varios días sin comer. Acostumbrada a que la alimenten no sabe cómo procurarse comida. Cuando ve mi roja manzana sobre la mesa, pega un salto increíble para lo fondona que está y, dejando de lado sus modales reales, se abalanza sobre mi “sana costumbre” y le da un bocado tremendo.

Mientras compartimos la manzana (a mí las babas de hormiga no me tiran para atrás), hago que le leo los filamentos de sus antenas y le digo:

Margarita, soy tu hada madrina, se acabaron tus días grises. Voy a escribir el guión de tu nueva vida. Dejaré que te quedes conmigo en la oficina unos días y después volverás a tu función de reina ociosa y no recordarás nada de esto hasta el día señalado.

Margarita regresará al punto de partida de donde la rescataré para llevarla por las azoteas y los rojos paisajes de la imaginación al encuentro de Caramelito, un hormigo tímido, poeta, romántico y genial que será su gran amor y su compañero de viaje.

Dos etiquetas adhesivas olvidadas en un cajón me hablan al abrirlo: “Semos” extrañas, me dicen. Y yo ya no sé si lo dicen por ellas, por mí o por Margarita. Se dice “somos” les digo, y las dejo junto a la hormiga para que le hagan compañía cuando me vaya a casa.

¿Seres o enseres? II

2010-11-08T19:59:00.011+01:00

¿Qué está ocurriendo? ¿Alucino o es sólo mi necesidad de abstraerme?

Puede que sea fantasiosa, pero mi cámara no tiene imaginación ni sentimientos. Ella obedece a mi dedo índice y capta con su ojo flexible 18x lo que se le pone por delante.

¿Quién se va a creer que esos monigotes verdes y rojos, a los que nadie hace caso, tienen vida más allá de su cubículo de cristal? Que son temperamentales, aman, viajan, se aburren, me provocan…

No pienso hacer apología de mi descubrimiento ni pediros un acto de fe. No es mi estilo. A mí me van las pruebas, los hechos, los documentos gráficos…

Los hay que adoran la lluvia y los paraguas frambuesa.

O funámbulos de estelas que sueñan con ser pájaros.

Deportistas como estos dos que comparan sus bíceps de un cruce a otro del paseo.

Al atardecer, practican el monigo-surfing en esta ingeniosa nave que se han construido con un ventanuco de última generación arquitectónica barcelonesa.

También hay héroes, como “Fortachón” que practica el vuelo y la mística sobre la tapia del cementerio en el ocaso.

No consigo comunicarme con ellos. Hablan una mezcla de catalán, lenguaje binario y secuencial caótico.

¿Tratan de decirnos algo? ¿Que hay otros mundos, pero están en éste? ¿Qué no soportan nuestra indiferencia? ¿Qué los aceptemos y los queramos como son?

Pincha aquí ¿Seres o enseres?

Si quieres conocerlos y ayúdame a averiguar que quieren de mí, de ti , de nosotros. Gracias.

Ossobucco en PHAKTORYA

2010-10-24T13:04:00.007+02:00

Portada del disco. Foto y diseño: Ossobucco

“Ossobucco nace en Madrid en el verano de 2002. En un principio utilizan un formato acústico puro, incidiendo en la esencia de las propias canciones para posteriormente evolucionar hacia un sonido más eléctrico y electrónico consiguiendo los contrastes que hoy representan la base de su sonido”

Ese primer párrafo pertenece a su biografía oficial pero prefiero contarlo a mi manera.

Jhosua y Adrià se conocen en un curro cutre de camareros. Se hacen amigos. Empiezan a quedar en casa para tocar un rato y olvidarse de los donuts pegajosos, los clientes mal educados, los jefecillos rastreros y demás fauna que puebla su jornada en un céntrico local de Madrid.

Poco a poco, como dicen ellos “casi sin querer” van armando canciones. Cada uno compone por su cuenta y luego juntos discuten los arreglos y acuerdan el resultado final.

Se divierten, pero también ensayan mucho. Se encuentran con material para hacer un disco. Material que empiezan a mostrar en entrañables directos sin amplificar al principio y luego con más equipo. La acogida y la complicidad que consiguen les animan a seguir adelante.

En sus vacaciones de 2006, con todos sus ahorros y más se van a grabar a Buenos Aíres. Disponen de 11 días. Sólo Pablo Sbaraglia se atreve a producir un disco en esas condiciones.

El Sello Autor de las SGAE les hace el disco físico, aunque ellos mismos acaban diseñando la carátula, el soporte y las giras que se montan en su tiempo libre por la FNACS en una furgoneta alquilada. El Sello no hace NADA, pero eso es pasado.

En el verano de 2009 vuelven a Argentina, mismas condiciones, pocos días, tomas directas y la maestría de Pablo Sbaraglia de nuevo. Mezclan desde Madrid, utilizando el Skype. Debido a la diferencia de horario con Buenos Aires, sus horas de descanso se resiente, pero puede más el tesón y la emoción de ver su esfuerzo recompensado por un disco mucho mejor que el anterior:

PHAKTORYA, que os podéis descargar gratis aquí: http://www.ossobucco.es/

Os recomiendo escuchar su música con auriculares, para que no os perdáis sus sorprendentes arreglos. Y os pido que lo difundáis entre vuestros amigos y colegas, si os apetece.

Son músicos autodidactas. Componen música y letra, arreglan, cantan y se promocionan como pueden. Siguen trabajando en otros empleos para sobrevivir.

Adrià es mi hijo y siento mucho cariño por Joshua, pero eso es otra historia, y aquí estamos hablando de buena música y esfuerzo.

La última foto la he cogido de su Myspace: http://www.myspace.com/ossoybucco

Ella, él y el resto del mundo

2010-10-18T19:26:00.002+02:00

No importa dónde estés, pero sí con quien estás y cómo te sientes.

Ella, él y el resto del mundo que invaden el paseo.

La Triatlón me pilla por sorpresa. A mí el único deporte que me gusta es vagabundear sin metas ni tiempos establecidos. O remojarme los pies caminando por la orilla inventando cuentos abisales para soñadores.

Qué estéticos los participantes con sus trajes ajustados de colores y esos diseños que tienden a estilizarlos, sobre todo a los que ya gozan de un buen diseño corporal como estos tres ejemplares.

Aunque hay demasiado jaleo para mi temperamento, me mezclo con los animadores de la competición y con los paseantes habituales que sortean a los deportistas e insisten en mantener su recorrido por mucho itinerario marcado que haya.

El barcelonés siente que la ciudad y sus espacios le pertenecen y está dispuesto a compartirlos, pero no a renunciar a ellos.

Fijaos en la señora de la foto, como hace sus ejercicios sin perder detalle de la carrera. Por el contrario, parece que el perro y el niño se traen otros negociados entre manos y patas.

Volviendo a la foto del principio. Siempre he creído que la felicidad es una actitud, que empieza por aceptarse a uno mismo, sea cual sea el continente y el contenido, por no dejar al azar el timón de nuestra vida, o sea elegir, aunque esa elección nos lleve en dirección contraria que a la mayoría.

Ah, y que los paraísos, si existen, están a la vuelta de la esquina.

La sonrisa de Fifí

2010-10-02T18:49:00.008+02:00

Una paloma picotea a mis pies. “Qué lástima no tener un poco de tarta”- pienso.

Mi vecina de mesa se conecta a mi pensamiento y me habla como si nos conociéramos de siempre.

“La gente dice que son sucias, que no hay que alimentarlas… pero tendrías que ver como comen esas patatitas de bolsa, se vuelven locas de contento…

Nos miramos y sonreímos cómplices. La paloma le pone garabatos rojos al asfalto gris con sus patitas inquietas. Sale de la terraza del café y sigue su camino por las calles peatonales de Oviedo usando su pico como un buscador de tesoros.

Josefina, “Fifí”, tiene 83 años y la mejor sonrisa que yo haya visto en los últimos tiempos.

… ¿Conoces Gijón? A mucha gente le gusta, y más que Oviedo. Pero a mí no. Mi papá murió allí cuando tenía 39 años. Era tornero y le exploto un chisme que no debía estar activado. La playa, la playa… No hay nada como el rumor del río. Mis tíos tenían una casa en la que pasaba el río. Se veía desde todos los lados. Era precioso…

…Tampoco me agrada Ribadesella. Demasiados árboles ¿Para qué tantos? Da frío verlos. Siempre estás con lo mismo, me dicen cuando lo comento…Una de mis hijas tiene una casa grande allí. No es feo el lugar, pero hay demasiados árboles…

Hace una pausa con una mueca divertida, como si se riera de sus pequeñas manías. Mueve la cabeza y cambia de tema.

… Mi mamá me confesó una vez que mi papá no era su gran amor. Nunca le pregunté quién era ése amor. Ya ves. Ella quería salir de la aldea y se casó. Para quedar viuda tan joven… con cuatro hijas… Nos sacó adelante. Era muy lista y trabajadora. No pasamos miseria…

Sonríe ensimismada.

… Mira, mi mamá. Tenía un bonito cutis y nunca se pintó, en aquel tiempo no se estilaba. Y éste es mi esposo, era muy apuesto. También falleció. Y ésta mi hermana, que murió en un accidente cuando tenía 7 años…

Va sacando de su bolso viejas fotografías mientras desgrana sus recuerdos, sonríe, siempre sonríe, aunque hable de ausencias… de muerte, de pérdidas… y también de buenos recuerdos. La madre tiene el mismo brillo en los ojos que Fifí, pero no su sonrisa.

…Mamá murió a los 87 años. En la casa había gritos. Me preguntó: Fifí ¿por qué se pelean? No se pelean, mamá, ven fútbol. Dijo que se sentía cansada. Se arregló el moño con cuidado antes de echarse en la cama con un suspiro. Al poco, emitió otro suspiro y se fue. Así, con dos suspiros…

Sonríe.

… Vivo aquí cerca con mi hija Sara, demasiado jaleo dice, ella odia la casa, pero a mí me gusta. Una calle animada donde pasa mucha gente… y es muy soleada. ¿Qué más se puede pedir?

Me habla de sus hijos y nietos…, pero sobre todo de su pasado. Y lo hace con tanto detalle como si acabara de suceder.

Adiós Fifí, es usted una persona maravillosa, le digo al marchar. Me mira feliz, sorprendida y conmovida. Nos damos dos besos.

Es probable que no volvamos a encontrarnos, pero la ciudad de Oviedo para mí siempre estará ligada a la sonrisa de Fifí y a esta charla ante una taza de té un día de septiembre de 2010.

Los lugares se desdibujan en la memoria con el tiempo, pero las personas especiales con las que nos vamos encontrando en el viaje de la vida permanecen siempre.

Al recordar a Fifí, sonrío.

No mueras lentamente

2010-09-19T13:31:00.008+02:00

La vida no hay que comprenderla, sino vivirla. Y a la muerte no hay que darle facilidades. Que se lo curre. Pero mejor que os lo cuente Neruda con este estimulante poema titulado “Muere lentamente” que me he atrevido a ilustrar con mis fotos.

Una, que se ríe hasta de su sombra

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca...

Domingo, un zapatero del Raval

...no se atreve a cambiar el color de su vestimenta

o bien no conversa con quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones, justamente ésas que devuelven el brillo a los ojos y restauran los corazones destrozados.

Carol bailando por los tejados

Muere lentamente quien no gira el volante cuando es infeliz con su trabajo, o su amor, quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir detrás de un sueño quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida, huir de los consejos sensatos

Melancolía otoñal

2010-09-05T10:25:00.008+02:00

(cliquea en las imágenes, si quieres ampliar)

La boca roja de la sandía se ríe del otoño que espera.

Un niño con joroba mochilera bosteza camino de la escuela.

La hierba agostada se pinta de verde y perfuma el parque.

Una cotorra hace el pino en la rama de un eucalipto.

La luna se tapa las noches fresquitas con un edredón de nubes.

Una hoja se lanza contra el asfalto en caída libre.

Y las sábanas en la azotea bailan con las antenas.

El sol entibia a los gatos que madrugan.

Las hormigas montan un SPA con el rocío y yo añoro a mis hijos.

Mi territorio seguro es él, el perímetro de sus brazos.

Las decisiones se aburren por no ejercer, y el compromiso ni está ni se le espera.

Ahora el paraíso lo venden envasado en las farmacias.

Los hombres esquivan los espejos para no encontrarse con ellos mismos y culpan a la melancolía otoñal de su desasosiego.

(Las imágenes: fotos tomadas en directo de la exposición de

pat andrea

que he "intervenido" con fotomontaje)

Open de Sants 2010/ XII Sants open chess

2010-08-30T11:12:00.007+02:00

He pasado 10 días inmersa en este campeonato Internacional de Ajedrez, viendo como 615 jugadores de todas las edades y procedencias jugaban durante cinco horas seguidas. Alucinada me tenían. He ido haciendo fotos sin molestar, muchas fotos para la web oficial y las noticias dentro del ámbito de este juego de estrategia o arte.

La iluminación, mezcla de luz blanca, focos y día no era la mejor para las fotos. El tiro de cámara tampoco, pero hay que adaptarse al medio y a las circunstancias, como en la vida.

Había jugadores inmóviles y otros que se levantaban a cada movimiento, paseaban o hacían, supongo, sortilegios o trucos para concentrarse.

Alrededor del campeonato se organizaron otras actividades: jugadas en la calle con reglas menos estrictas o en La estación de Sants de Barcelona donde un jugador compite con todos los tableros y hasta hubo un partido de fútbol sala entre algunos de los participantes.

No sé jugar al ajedrez, pero viendo tanta dedicación y afición me han entrado ganas de aprender.

La jugadora más pequeña y más graciosa que podéis ver en el montaje acababa de cumplir 7 años. Los niños no juegan con niños sino con quien les toca. Choca verlos competir con alguien mayor que ellos que hasta podría ser su abuelo.

Un beso para mi compañera Helena, la reportera. Un cielo y una profesional de las buenas.

Os dejo un pequeño montaje con algunas de las fotos de estos días, amenizado por la música nueva de Ossobucco.

http://www.myspace.com/ossoybucco

Joshua y mi hijo Adrià están mezclando su segundo disco y de paso os hago un adelanto. Suena así de bien. Darle al play.

El toro, la bestia y la “fiesta nacional”

2010-07-31T19:04:00.003+02:00

Si quieres, cliquea para agrandar

Son las cinco de la tarde, que no son horas, que el ruedo parece más parrilla que albero.

El caballo del picador, ciego y con más embalaje que un mueble del Ikea, me provoca. Embisto su envoltorio y el picador se venga haciendo palanca con su pica. Me parte el cuello. Mi primera herida.

Me duele, pero no hay tregua. Llegan los capotes. ¡Ey, toro! Me retan, me marean.

Finjo que me cabreo y entro al trapo rosa y fucsia.

Estoy del olé, olé de la peña hasta la rabadilla.

Oh, ¡No! El banderillero dando saltitos, con dos pinchos morunos de colores. Corre hacia mí retador, paradiña y… ¡zaca!, me clava los pinchos. Mira altanero al tendido. Y repite. Cuatro banderillas, cuatro.

Parezco el acerico de la abuela, un acerico ensangrentado.

Mi lomo se pinta de amapolas y las moscas, ay, las moscas, tan hispanas como yo, se ceban. Mi rabo que aspira ser cortado por la gloria de una tarde de fiesta se deprime y pasa de espantarlas.

Herido y desconcertado, embisto la barrera y simulo que soy bravo, pero sólo estoy asustado. Muy asustado.

Sale el maestro. Tieso, trascendente, chaquetilla con hombreras al estilo de los 80, medias rosas, pantalón pitillo y zapatillas de baile. Exhibiendo hombría entre la cintura y las rodillas. ¡Torero, torero!

Ruge la plaza. Voy a morir a ritmo de pasodoble: “Paquito el chocolatero”. Chocolate con churros. Es la hora de la merienda. Es la hora del escarnio, de la barbarie.

No puedo pensar, quiero irme, pero el del traje de luces me persigue con el estoque escondido en un trapo rojo. Acaba de una vez “tortura nacional”, me digo para mis adentros, que cada vez son más mis afueras por donde se me va la vida.

EL torero desnuda el estoque, espera que baje la cabeza y ¡zaca! Me lo clava. El filo se resiste a entrar. Duele. ¡Qué poco arte, chaval! Lo intenta de nuevo. Shshshhsh! Se desliza el estoque como la cuchilla de un patín en la pista de hielo.

Me tiro al suelo, pero no me da la gana de morirme, saco la lengua. ¡Qué os den a todos!

Llega el descabello. Un puñal corto que me clavan sin fiesta ni alharacas en el cuello.

Me cortan las orejas, a veces el rabo. Los cuernos y el ánimo ya los traigo desmochados de casa. Me arrastran por la plaza…

Soy el toro, ese toro enamorao de la luna, ese torito, ay, torito bravo, al que los brezos le besan la frente y abanicos de colores parecen sus patas…

Bien por Cataluña, requetebién por Canarias, donde no se nos tortura como divertimento desde 1991. Olé, por Asturias, donde el ruedo cría malvas y abandono… Llegó por fin la Ilustración a parte de España, aunque sea con unos cuantos siglos de retraso.

Ay, Fernando VII, ¡qué cutre eras!, rey.

“Y vuele

esta oración

con la fuerza de las palabras

más allá de la jaula de este mundo

hasta quién sabe dónde. Amén” (Baricco)

Tinto de verano: la felicidad

2010-07-24T21:34:00.006+02:00

cliquea en la foto para ampliar, si quieres

Lo habitual en el parque es encontrarte con gente que saca a pasear al perro, al abuelo o a los niños... En raras ocasiones he visto un hurón, un gato y hasta un novio desganado. Pero ¿un paseador de pájaros? Mi primera vez.

Varón, entre veintitantos y treinta. Tranquilo, serio, ensimismado.

-Hola, ¿qué tal?

-Bien

-¿Puedo hacer una foto?

-Sí, a ellos…, sí.

-A ti con ellos ¿no?

-No

Mientras encuadro acuclillada a los frágiles y bellos jilgueros y mis articulaciones de menopáusica crujen como un barco pirata de película, trato de entablar una conversación con el paseador de pájaros.

Resumo sus escuetas respuestas: los trae al parque no para que huelan a yerba o respiren el aire del mar cercano, como yo tonta de mí presuponía. Sino para que oigan cantar a otros pájaros que viven en libertad.

Los transporta uniendo las jaulas con una correa que se pone a la espalda, como una mochila. Con la funda cerrada. La dichosa funda no es para resguardarlos de las inclemencias del tiempo, sino para que no se vean entre sí y no tengan otra distracción que cantar.

-¿No te da pena tenerlos en esas jaulas tan chiquititas y con esas fundas tan horteras? Lo de las fundas no se lo digo, sólo lo pienso. Me pierde la estética, que le voy a hacer.

-No, ¿por qué me iba a dar pena? Son felices.

- ¿Y cómo sabes que son felices? El chaval estaba teniendo bastante paciencia conmigo. ¡Puedo ser tan plasta! Supongo que le recuerdo a su madre. Las madres acabamos pareciéndonos.

- Cantan. Si no fueran felices no cantarían.

¡Touché! Ni preguntas trascendentales ni libros de autoayuda ni pastillas azules. Estaba a punto de darle un beso al pastor pajaril por aquella sabia y sencilla lección cuando en el disco duro de mi cerebro se abrió una ventana emergente: Refranes populares.

“Quien canta, sus males espanta” ya están los dichosos refranes jorobando con sus pareados rancios. Tenía que haber mandado esa carpeta a la papelera de reciclaje.

Pero desde entonces me corroe la duda: ¿Tú cantarías si te metieran en una jaulita con una funda tan horrorosa aunque te llevaran al parque? Pensadlo.

Y ¿si de verdad son felices?

Tinto de verano: la roja

2010-07-10T13:33:00.006+02:00

Señora, ¿no le da vergüenza a su edad ir fotografiando culos por ahí?

Qué me dé la vuelta, dice, a ver qué escondo entre las manos, que no se fía de las apariencias.

Me ofende, Lady, doy la talla. Por dios, deje esa cinta métrica, que es usted una impúdica y una descarada.

¿Qué de dónde vengo y adónde voy? ¡Usted no tiene límites!

Pues vengo de enfrentar a los catalanes con el resto de España. Sí lo del boicot de sus productos estuvo, guay, pero es que el cava es tan rico… Y voy a manifestarme por el derecho a la vida, de los “No nacidos”

¿Que qué hay de los miles de niños nacidos de los que ha abusado el clero? Sepa que se han confesado y que sus pecados han sido perdonados. No me cambie de tema.

¿El derecho a la vida de las mujeres? ¿Qué matan 6 de media al mes? Hija, esas cosas pasan.

¿El derecho de las mujeres a decidir? ¿Qué es una mujer me pregunta? Pues, está claro: una esposa, una madre, una abuela, una santa…

¿Cómo que un ser humano libre y responsable? Señora, usted además de descarada es ¡una izquierdista asquerosa!

-No, no, ya no la llamo ROJA porque ahora la roja es la victoriosa selección Española de fútbol.

Sí, sé que en la ROJA hay ocho futbolistas del Barça… y que Puyol es catalán…. No me lo recuerde… ¡España! ¡España! Yo soy español, español, español...

¡Abajo el ESTATUT! No hay más nación que la nación española según el Tribunal Constitucional.

Será la tipa esta… no me ha dicho que soy patético, casposo, intolerante, antiguo, hipócrita y que además estoy fondón… Señora, le voy a lavar la lengua con lejía.

Tinto de verano: desencuentros

2010-06-27T12:52:00.004+02:00

Que sí, guapa, que vale, que parezco la sirenita del acantilado y lo que tú quieras, pero acaba de tirar la foto de una vez, que me voy a dar un morrazo y ya no estoy para malabares.

¡Qué cruz! Cada vez que viene, las mismas tonterías, que esta mujer es más cursi que una fotonovela de Corín Tellado. Aunque vaya de guay del Paraguay, os lo digo yo.

¡Jopete! Vaya calambrazo que me he pegado. Se me ha quedado el cuello a lo egipcio.

Que digo yo que si no sabían pintar de frente al personal, que debían acabar los modelos con una tortícolis de narices.

Y esa de la cámara de ahí abajo: “Fiu, fiu, gaviotita, mírame, no seas altiva”

¡Hay qué jorobarse! Por no decir algo más soez, que desde que soy la mascota de la derecha tenemos un libro de estilo en el que no se incluyen palabrotas ni propuestas.

¿Hay algún fisioterapeuta por ahí?

Tinto de verano: el buzo

2010-06-18T20:43:00.005+02:00

Yo de lejos no veo mucho. Cuando enfilé el objetivo para hacer esta foto estaba convencida de que el individuo que corría hacía el DECATLON, (tienda de artilugios y ropa deportiva) era un buzo, o un surfero con su traje de neopreno.

Imaginad mi sorpresa al volcar la imagen en el PC. Quizá va siendo hora de que deje de decir chorradas como lo que me gusta el efecto flou y me ponga las gafas de una vez.

Me llamo Tesa y soy miope. Ha llegado el momento de enfrentarme a mis discapacidades y debilidades, entre las que no está, os lo prometo, fotografiar señores desnudos.

Ahora entiendo lo del chico joven corriendo hacia mí y quitándose la ropa con entusiasmo, justo cuando me disponía a abandonar la playa.

-Señora, señora, un momento, por favor- me gritó desprendiéndose hasta de la cinta que sujetaba sus largas rastas.

Pensé que se me había caído algo o que el chaval necesitaba ayuda. Lo esperé intrigada.

La escena resultante era digna de una película de los Monty Python. El joven sólo vestía una pulsera de tiras de cuero en la muñeca y una servidora iba más tapada que un Tuareg y con un paraguas naranja colgado del antebrazo. Es lo que tienen los cambios bruscos de tiempo propios del Mediterráneo.

Quería mirarle a los ojos y responder de manera ingeniosa a su ofrecimiento de modelo para desnudos, pero se me fue la vista hacia la línea de flotación.

Más cortada que un faquir me limité a negar con la cabeza, sonriendo. El chaval no se dio por aludido e insistió poniendo una postura de calendario gay. Imagino que tratando de disimular su escasa complexión atlética, equilibrada, eso sí, por la generosidad de sus atributos. Que como os digo una cosa, os digo la otra.

Ya sé, que os habría gustado más que fotografiara al efebo en todo su esplendor, de cerca y sin confusiones, pero a mí el efecto chispeante que me provoca el tinto de verano sólo me dura hasta el café. Es lo que hay.

Mi corazón

2010-06-10T11:14:00.004+02:00

Mi corazón se sube por la paredes y deja un hueco donde las arañas tejen mosquiteras para el verano.

Mi corazón late a deshora, asusta a los fonendos y se cree un pájaro carpintero desganado, tic, tac, tic, tic, tac…tic…

Mi corazón duerme la siesta en una hamaca colgada en las costillas y se hidrata con lágrimas que le roba a los nudos de la garganta.

Mi corazón es tierno y esponjoso como un cachorro y salvaje como el desierto.

Mi corazón se viste de amapolas cuando me besas.