El paraíso a la vuelta de la esquina

Nada está tan cerca del paraíso como la mirada de un niño.

Así que rescato esa mirada, que guardo en un plumier con dos canicas, un tirachinas y un mapa del tesoro, y me voy a buscar mi paraíso a la vuelta de la esquina.

"Dale al bote de una vez, Mari Pili, que no tenemos todo el día"

"Qué pesadita, Cordelia, no estoy jugando al fútbol.

Hago un posado artístico de reflejo con patas y desecho playero"

"Anda, maja, despliega las alas que pareces una perdiz. No tienes ni pizca de glamour y quedas fatal en las fotos" "Pues, vale, lo que tú digas"

"Seguidme, pequeñas, que nos vamos a dar un homenaje. Lo alargado es butifarra, y eso colorado no es sangre, sino pa amb tomàquet Donde estén las sobras de una sardinada, que se quiten los peces de colores"

Adoro mi ciudad

Regresar después de catorce años por ahí, me hace ser más tolerante con ella que los que nunca la han añorado. He vuelto a encontrar la chispa de la vida. Desde hace un tiempo, los árboles de mi barrio me hablan y me cuentan historias salvajes.

"Que alguien me diga qué hago yo viviendo en un ático sin aire acondicionado, en pleno julio, y con este abrigo. Uff, si no fuera un felino y pudiera levantarme me daba una ducha" Os presento a “Bitxo”, pronúnciese, bichu, el gato de uno de nuestros hijos.

"Tesa, ¿me soplas suavito?"

Mi viejita gata Nina, que cada día está más guapa.

Mimaos mucho y poned un poco de humor y locura a vuestras rutinas.

Saliendo del cajón

Harto de tanto disimulo, Sacacorchos ha decidido salir del cajón y ser él mismo, piense lo que piense la espumadera o el cazo y dispuesto a soportar las insidias del rallador de queso.

Hola, hola, ¡¡allá voy!!, que sea lo que tenga que ser.

Su primo el carca, que es miembro del “opusguay”, lo observa escandalizado tras los cristales de la bodega, diseñada por un famoso arquitecto de nombre impronunciable. Y penetrando con saña el corcho de un Cabernet-Sauvignon, reza por el alma de su descocado pariente.

Sacacorchos está enamoriscado de un Descorchador de buena planta, pero… … éste anda haciendo manitas, a la luz de la luna, con un abrelatas made in Spain.

Sacorchos no se desanima ante el primer contratiempo y decide apuntarse a una gran fiesta, que se celebra durante ¡¡¡una semana completa!!!!

Seguro que allí conocerá gente muy interesante.

Si quieres saber a qué fiesta se va Sacacorchos, pincha en el link de más abajo:

http://www.orgullolgtb.org/

Zas, se rompe el corazón

Cuando hago fotos, encuadro la belleza, la fantasía, un instante único, una luz especial…

Cuando escribo, intento desahogar la melancolía, conjurar los miedos, que respire mi chifladura, que la imagen rime con las letras, aunque no me atreva a llamarlo poesía

Lloro porque me da la gana

Tiendo una rima húmeda entre dos anhelos, un agobio y tres silencios

Mis pensamientos tienen arrabales por los que nadie transita…

Un día de repente, zas, se rompe el corazón, y la sonrisa se niega a salir de casa

Atravieso el cielo a nado. La calle donde vivo tiene nombre de playa

Me doblo en tres, me guardo en el armario y...

lloro porque me da la gana

Si quieres saber más

Sobre II Encuetro Vers-Arte,

cliquea en el link.

¿Qué mundo les queda a los jóvenes?

Tomé esta foto en Barcelona, en el patio de un centro cultural.

Los chicos parecían pasarlo bien. Cliquead en la foto si la queréis ver más grande

Después leí el resultado de las elecciones europeas, donde han ganado la indiferencia, los partidos más conservadores, algunos de extrema derecha que promueven la intolerancia el racismo y el miedo a los emigrantes o xenofobia.

Recordé este poema de Benedetti que me gustaría compartir y que invita a una reflexión.

¿Qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de paciencia y asco?

¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?

también les queda no decir amén

no dejar que les maten el amor

recuperar el habla y la utopía

ser jóvenes sin prisa y con memoria

situarse en una historia que es la suya

no convertirse en viejos prematuros

¿qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de rutina y ruina?

¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?

les queda respirar / abrir los ojos

descubrir las raíces del horror

inventar paz así sea a ponchazos

entenderse con la naturaleza

y con la lluvia y los relámpagos

y con el sentimiento y con la muerte

esa loca de atar y desatar

¿qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de consumo y humo?

¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?

también les queda discutir con dios

tanto si existe como si no existe

tender manos que ayudan / abrir puertas

entre el corazón propio y el ajeno /

sobre todo les queda hacer futuro

a pesar de los ruines de pasado

y los sabios granujas del presente.

Un poema animado de Thoti

Esta ranita, tan verde tan seductora y tan elegante, ha accedido a declamar en mi blog un poema que me regaló un amigo.

Vale, la he tenido que presionar, y acceder a su petición de una noche de lujuria en mi patio con su amada. Pero es tan romántica.

Después, si os apetece más, cliquead en el título de la entrada y disfrutad del poeta de las colinas solitarias de verdad.

Thoti, va por ti.

No es el infierno, es la iglesia

El Cardenal Cañizares considera que es peor abortar que abusar sexualmente de niños, humillarlos y destrozar sus vidas para siempre.

Dejo en entrecomillado sus propias palabras:

"no es comparable lo que haya podido pasar en unos cuantos colegios, con los millones de vidas destruidas por el aborto".

35.000 menores en 216 instituciones católicas en Irlanda han sido sometidos a todo tipo de abusos: sexuales, humillación, malos tratos físicos y psíquicos e incluso torturas, durante más de 30 años.

Que sean tantos los niños de los que se ha abusado no parece conmover a Cañizares. Sólo hay que buscar en Internet sobre abusos del clero en varios países para horrorizarse con la hipocresía de la iglesia oficial tan preocupada siempre por el sexo.

Las autoridades eclesiásticas tienen mucha práctica en mirar para otro lado. Cuando no lo pueden ocultar, se limitan a cambiar de lugar al pederasta.

Muchos de esos niños jamás serán adultos felices y, otros, ni siquiera adultos, porque nadie les ha enseñado que su vida y su cuerpo les pertenecen, no son de cualquiera que quiera utilizarlos.

Aquí tenemos a Ricardo Benjumea soñando que las violaciones han dejado de ser delito en España ¿Tal vez para pasar a a ser una tradición folclórica más? Espero que no se le ocurra desear lo mismo con la violencia machista.

En la revista Alfa y Omega, editada por el Arzobispado de Madrid y distribuida los jueves con la edición madrileña del diario Abc, su redactor jefe, Ricardo Benjumea, escribe:

"Cuando se banaliza el sexo, se disocia de la procreación y se desvincula del matrimonio, deja de tener sentido la consideración de la violación como delito penal..."

Y después de unas cuantas frases sin interés acaba:

"…la inmensa mayoría de los españoles consideraría una aberración que se sacara la violación del Código Penal, aunque, a sólo cien metros, uno tuviera una farmacia donde comprar, sin receta, la pastilla que convierte las relaciones sexuales en simples actos para el gozo y el disfrute."

Señor Benjumea, ¿cuando usted “fornica”, y uso el lenguaje bíblico, ¿siente gozo y disfrute o lo hace con los ojos cerrados y cara de asco por mandato divino?

Y por último, a Mayor Oreja candidato a eurodiputado por el PP, dando gracias a Dios por la “placidez” en la que vivíamos con Franco, y rezando por los pobres religiosos pederastas y por el alma de las personas a las que nos indigna el orden de prioridades repugnantes del cardenal Cañizares.

[Cañizares] "ha pedido perdón por los abusos, pero considera más graves" los abortos y "lo único que hace es una cierta ordenación, dentro de la aberración de ambas cosas".

"Todo es repugnante, pero la ordenación es la que es…"

Señor Oreja, revise su código moral y ético, por favor. Y las declaraciones de ustedes tres, sí me parecen repugnantes.

Dijo Jesús de Nazáreth:

"Bienaventurados los que tienen hambre y sed de justicia porque ellos serán hartos"

Ojala, mi hartura fuera por ahí.

Coccinella septempunctata, una historia verdadera

Aparecieron en mi patio con los siete puntos negros como cuenta la wikipedia. Su presencia indica que en alguna de mis plantas se ha instalado su alimento preferido: el pulgón.

Aquí en el cogote de mi gata Nina.

Una mañana de playa.

Mientras ellas se desplazaban de nube en nube, servidora trepaba al terrado, visualizaba la posición de la veleta tratando de averiguar la dirección del viento, buscaba vuelos chollo de última hora por Internet y preparaba una maleta con cuatro trapos, el cepillo de dientes y el lápiz de ojos.

¡Qué trajín!

Café en Madrid

Nôtre Dame, París. Impresionante gótico a la orilla del Sena.

Museo del Louvre arriba: trepando por el Esclavo agonizante de Miguel Ángel

Museo del Louvre abajo: con vértigo, las pobrecillas, se quedaron largo rato en esta hermosa estatua del patio Marly.

Permanecí con la respiración entrecortada, sin perder detalle, esperando el siguiente movimiento.

Subway de New York. Las vistosas mariquitas se instalaron en el hombro del durmiente.

El chico del puente de Brooklin se sorprendió al verme de nuevo. Esta vez despierto. Le dije que no iba con él, que mi objetivo era el puente de Mahattan y aquellas dos mariquitas funambulistas de las narices.

Si careces de élitros para volar, es imposible saltar de un puente a otro.

Así que perdí la pista de las coccinellas.

¡Que les den!

Me rindo, no puedo ir más rápido que ellas…

Los pulgones del patio han montado un fiestón. Hacen tanto ruido devorando plantas, que mi vecina creía me había dejado el vídeo puesto con la peli Cuando ruge la marabunta, no os digo más.