Dirección Lleida. Madrugón desde Madrid. Empiezan a poner las calles. Los noctámbulos vuelven de fiesta perjudicados por el engaño de la noche, donde todos los gatos son pardos, los colegas se multiplican y las penas se suicidan en los retretes.
9:40 estación acristalada de Lleida. Llueve. Maribel, el alma de este encuentro, y Estel una valenciana adicta me esperan.
Vamos directas al centro cultural de Balàfia. Café compartido, Maribel, Carlota, Ynarud, Lucas, Mos, Luisa, Aurora…Santiago… calidez y amistad…
Al lado de nuestra exposición de pintura y fotografía se disputa un campeonato de ajedrez. Los blogueros alborotamos al calor de los encuentros, las presentaciones, los reconocimientos y los jugadores nos reprueban con la mirada entre movimiento y enroque.
Unos cuantos nos vamos a comer, sigue lloviendo. Sobremesa larga. Maribel nos regaña, venga, venga, que son casi las cuatro. Sin siesta y sin cambiarnos de ropa, menos Estel, que se ha vestido para la ocasión antes de comer; mujer previsora. Nos vamos al teatro donde está a punto de empezar la maratón.
Buena entrada, nerviosismo entre los blogueros, los poetas locales se unen al evento. Aquí caben todos, esto es poesía, la vida rima y somos adictos al verso.
Fernando de Zaragoza lee su primer poema mientras le prueban las luces. Risas. Hay música de fondo para los que la quieran. Con un músico en directo y enlatada.
La concejala de cultura del ayuntamiento nos da coba, qué bueno esto de la poesía, mejor que nada, pero hace mutis por el foro en cuanto baja del escenario. Ella se lo pierde.
Algo más de cuatro horas con pequeños descansos. Chute directo de versos en vena. Tiernos, surrealistas, de amor, de denuncia, melancólicos, nostálgicos, coloridos, negros, añiles…
Suena la saudade del gallego, el catalán con sus eles íntimas… No hay idiomas, sólo ritmo en las palabras…
La vida rima se emociona, fumata blanca para los sentimientos de los poetas más jóvenes, que se desmadran un pelín, pero a cambio nos dejan su alegría, y su talento. Los poetas más serios mueven la cabeza, pero aquí cabemos todos, porque nos une una pasión: somos adictos al arte, somos adictos al verso.
Cena copiosa, charla de madrugada, últimos versos de sobremesa, los camareros nos acorralan con las mesas puestas para el desayuno. Nos vamos. Que descanses, felices sueños.
Los versos se agitan en mi cabeza, dibujan espirales para subirse hasta mis orejas y asomarse al exterior, se columpian en mis pestañas y…
…sueño: “que no es momentos para tristezas, que me visto de colores por 90 motivos; Que estoy a 30 vidas de los sueños de otros. Oigo al buitre de Gsus que grazna suave, como un susurro y lloro. Quisiera poder fundirme en una plata versada, liviana como el viento. Una letra me corta un dedo y la sangre forma una palabra que no entiendo.
En la hora incierta soy el peligro. Te vi bailar bajo la lluvia y tenías peces en los pies. Vi al hombre que habita tras la puerta que yo cerré. Y me emocioné con Mos, que le dice a su amor: quería decirte que aquí me tienes, con mis carnes con mis años…quería decirte que te quiero.
Llega esta rabia imprecisa que me come los dedos, que me obliga escupir entre las uñas letras. Dejo la piel para los expertos. Aunque algo sé… de cerezas descarnadas; Me siento paraje de sombras exóticas, barco perdido en la inmensidad de la mar, Amb el brunzit sec del vent de sère…No sé que tens, però quant el miro, tremola tot el meu cos;
Canto este fado que me sale de la garganta y la vaca con ruedas activa el ventilador de su cabeza.
Se deja llevar mi alma por dulces sueños, mientras inventa valles y caminos.
Me siento una mujer en cruz, en una mano los latidos, en la otra los pensamientos.
Fue una cita a ciegas, luminosa realidad, y una que no fue, quiso ser. Porque un hombre cuenta tantas veces sus historias, que al final el mismo se convierte en esas historias.”
La cursiva de mis sueños es copyright de los adictos al verso participantes.
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